Für einen alten Freund
Nichts hast du hier verpaßt, mein Freund,
außer Feindschaft, Angst und tägliche Dummheiten
deine Bücher sind nicht veröffentlicht worden,
aber das ist keine neue Nachricht
deine Familie lebt nach wie vor in Hunger und Angst
nur dein Stuhl war leer im Café,
das gestern zu einem Zimmer der Kreditbank wurde
deine Geliebte ist alt
auch du wärst alt geworden
man redet über dich,
so, daß du dich in den Lügen nicht wiedererkennst
aber auch du lügst gelegentlich,
wenn du von Hoffnung und Zukunft sprachst
keine Sorge, auch wir sind alt geworden,
beim Erdulden einer Welt,
in der wir nicht geduldet sind
seitdem du gegangen bist,
ist hier kein Platz mehr für deine Sehnsüchte,
auch dann nicht,
wenn du hier verweilen würdest
es bleibt nur die Sehnsucht nach Liebe Blicken,
eine Gelegenheit für listige Genüsse, die wir einst raubten
außer deinen Liedern, die wir hören konnten,
deiner Standhaftigkeit, du Berg unserer Zuflucht
deinem Schatten, der uns das Licht spendete,
außer deinem Schmunzeln, du listiger Schelm,
habe wir durch deine Reise nichts verloren
auch du hast nichts verloren,
außer dem feurigen Wirbelwind
verloren und mutig,
flüchtend in den Gassen und Häusern der Heimat
mein toter Freund
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Erzähle mir
Manchmal erinnerst du mich daran,
daß es schön gewesen war
was? wo? wer? suche ich in meinem Gedächtnis
manchmal sagst du, man könnte glücklich sein wie lange?
Wie weit? frage ich mich.
manchmal führst du mich spazieren
schau, sagst du, das ist unsere Vergangenheit
ich schaue
das ist unser Geburtsort
ich schaue
das sind die Jahre der Leichtlebigkeit,
die schönen Freunde,
die sehenswürdigen Städte,
das ist die Welt
ich schaue
vielleicht hast du recht
ich habe dich nie lügen hören,
aber wenn du möchtest,
kannst du es einmal tun aus Schelmerei
manchmal erinnerst du mich an etwas,
was ich nie gehört,
nie gedacht habe
nichts
wenn du mir deine Träume erzählst,
bin ich sicher,
sie mit jedem Atemzug erlebt zu haben
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Wir Kinder der Wüste
Wir Kinder der Wüste
kennen keine Unruhe,
treiben niemanden in die Enge,
niemand wirft seinen Schatten auf unsere Sonne
die Wüste hatte immer für jeden Platz
Wir Wüstenkinder
zählen unsere Freunde mit Sternen
und unsere Wunden mit Dolchen des Fremdseins
unsere Heimat ist ein Stück Brot,
unsere Freiheit ein Schluck Wasser
Schnee und Regen bedecken nicht
die Spuren unseres Kummers
die Wolke ist der Schirm unserer Freude
Wir Wüstenkinder haben Berg gespielt,
damit er zu Kieselsteinen wurde
die trunkenen Kamele
führten uns in die Tiefe der Vertrautheit
wenn wir die Straße betreten,
trägt die Wüste einen Umhang,
bedeckt uns fremder als jede Geschichte
das Gift, das aus unseren Körpern fließt,
trübt die Sehnsucht der Stadt in der Farbe des Bernsteins
das ist unser Blut,
das du wildes Blut nennst das Blut muß wild sein, Herr
in eueren Kaufläden
erscheint die nachts leuchtende Perle
wie ein kleiner Stein
das ist nicht verwunderlich
davon erzählen immer die Märchen
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Gottes Kalb
Am Ende der Linie, wo der Tag sich trennte vom Licht
kehrte die Helligkeit zurück zu meinem Blick
bis hin zum Fensterrahmen
und legte verstreute Erinnerungen,
die er im Tragsack aufbewahrt hatte
zwischen die Erinnerungen und das Vergessen
der Selbstmord des Flugzeugs
in den Armen des gläsernen Macht Turms
die Botlobby beim Begreifen flüchtiger Kinder
im Schatten vorbei fliegender Bomber
Folterkammern neben Vergnügungslokalen
Und der Genuß des Folterers
beim Anblick des Blutes und Urins des geständigen Gefangenen
Umkehrung des Fortschritts in den Hütten von Slumbewohnern
einzellige Lebewesen
die vielen Zellen in den Gefängnissen
und die Schar der Büroangestellten,
die den Tod der Zeit im Kopf haben
die Fabriken der Gefängnisse,
die Kasernen der Kindergärten, und …
der Tag versuchte,
sich an die Hügel und Wälder zu erinnern,
sogar an die Farbe der Wellen der Meere
Ereignisse, die kommen,
um im Gedächtnis zu hausen, sagte ich, Ereignisse,
die aus dem Gedächtnis der Zeiten stammen, die zu vergessen sind.
Was du mitnimmst, ist nicht neu erschienen
Du denkst immer noch, wie zur Zeit der Mongolen
Er fühlte sich betroffen, daß ich ihn als alt und dumm bezeichnete,
nahm aus der Tiefe seines Tragsacks eine Münze heraus, mit dem Eichmaß, der Prägung und den
überall auf der Welt gültigen Wert,
mit samaritische Zauber, der den Turm von Babel
ungültig machte.
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Zwei Monate oder zwei Jahre
Mit dem ersten Schneewind im Herbst
schloß ich die Fenster
fünfzig Jahre oder mehr
aber zwei Monate oder zwei Jahre widerspiegelten sich
in meinen Träumen
Jetzt habe ich die Fenster wieder geöffnet
übrig sind nur noch die Pflanzen vergangener Jahre
und ein Baum jenes Gartens
und eine gänzlich fremde Aussicht
in den Stunden, von denen ich nicht weiß,
welcher Jahreszeit sie angehören
Aber woher kommt die Musik?
Ist das Musik?
Könnte sein, aber keine, die deinem Geschmack vertraut ist
vielleicht baut man in dieser Gegend einen Garten
oder Eisenbahnschienen, deren Züge,
wie sie sagen,
hier vorbeifahren sollen
vielleicht leistet die Welt Buße, indem sie ihren Körper zerstückelt
ich bin stärker geworden als ich in meinen Träumen war
meine Haut zerplatzt vor Freude
es liegt etwas in der Luft, was mich aus dem Zimmer ruft,
damit ich hoch steige, wie die Sterne auf der trügerischen Milchstraße
ich werfe das Zimmer in den Mülleimer
und überfliege den Vulkan
auf dem Gipfel von Damavand